SEXO, DROGA Y POESÍA en 7mo Barman

Especial con poetas desde Los Prpyectos del Nano. 7mo Barman un bar lleno de puetas!!!

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Se presentaron:

Fernando Bogado (Buenos Aires, 1984). Escritor, periodista y docente. Colabora en Página/12, Le Monde Diplomatique y otros medios gráficos y online. Organiza desde hace cinco años el ciclo Tercer Jueves donde se funden la poesía y la música. Es profesor en la cátedra de Teoría y Análisis Literario “C” en la UBA y en diversas instituciones del nivel medio. Produce la columna de libros en Todo Tiene un Límite, programa de FM Blue 100.7. En 2014, Nulú Bonsai publicó Jazmín paraguayo. Poesía 2014-2006, libro que reúne toda su obra poética hasta la fecha.

las pequeñas pérdidas
de las que nadie se apiada.
Una vez
conocí a un carnicero
de nombre paz
que perdió su dedo meñique
y parte del anular
de un cuchillazo.
La ART le dio dos semanas
de licencia
y algunos pesos de resarcimiento.
A paz
nadie le mira la
mano.
q.
En mi nuevo idioma
la palabra “amor”
significará también
“desconsuelo”;
significará también
“plano general
de gente en retirada”.

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Jotaele Andrade Poeta. Nacido en La Plata. 1974. Le han publicado:
El salto de los antílopes – Editorial El Mono armado, Capital Federal, 2012
El oleaje del mundo – Editorial Azul, 2013
Elefantes con anteojos (selección) – Editorial Cartonerita bonita, España, 2013
Elefantes con anteojos (selección) – Ed. de bolsillo, Morosophos, La Plata, 2013
La mano del verdugo – Editorial Ediciones de la Eterna, Tucumán, 2014
Los metales terrestres – Editorial Añosluz, CABA, 2014
Elefantes con anteojos, tomo I – Editorial Ediciones de la Eterna, Tucumán, 2015
El psicólogo de dios – Editorial Qué diría Víctor Hugo, 2016
La rosa orgiástica – Editorial Añosluz, CABA, 2016
Ha coordinado diversos ciclos de lecturas y talleres de poesía.
Coordina el Festival y Acampada poética de la Ciudad de Azul.

Prodigio del aire
ah el prodigio del aire cuando es música
cuando es acuchillado por la garganta
del pájaro
por la urgencia del amante
apenas se me permite
excavar
como una bestia cuya sed
la lleva hacia el ámbito oscuro
de la permanencia
atravesar el día entre las arenas
de piedras que chocan
en mi respiración
justificar
conmigo
otra maravilla:
estar a medias como el humo
como el tintineo de los carros que llevan la memoria
qué extraño elemento
que da el canto
y el sordo retumbo de la lejanía
a través de él
fluyo como un cántico que se gasta
y digo nombres
y recobro mi voz como una floración súbita
que se repite
y se marchita
apresuradamente
digo que me excede ese prodigio
que me hunde y me expulsa como un barco
que naufraga
y vuelve a salir
como un pez que salta sobre la superficie
y cae
y otra vez
y otra vez
y mi vida
ah mi existencia
resuena en esos crujidos de maderas que se esfuerzan
a punto de quebrarse
y allí
doy
apenas
mi tímido pie sobre los días:
una música de fuelles agobiados
la tensa permanencia de una flecha en el arco
hoja que mueve el aire y que
al final
se amontona
en la hojarasca

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Talata Rodriguez . Poeta oral, migrante, performer. Se dedica a la poesía, su puesta en escena y formatos. Publicó dos libros objeto multimediales que difunde a través de youtube. Realiza videointervenciones e investiga los procesos de comunicación, lectura y escritura vinculados a herramientas, formatos y recursos tecnológicos.

 

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Fabián Leppez. Nació en 1983 en Gral Rodríguez, Pcia de Buenos Aires. Vivió toda su vida en Moreno, lugar de desencuentros. Gestor cultural, tamborilero y editor. En 2003 creó la productora in the pendiente OMBLIGO CUADRADO, que hoy funciona como editorial.

Luego de varios proyectos grupales, entre los que se cuentan Recogeme FM (femenino y masculina) y La Curva del Cuervo, edita su primer libro EL PULPO [y otros poemas] en 2013 y ALL YOU NEED IS FUCK en 2015. Próximos a editar, figuran DEJA VU, libro de poemas autobiográficos y CILINDRIZACIÓN Y BARBARIE


SA-SA SABOOR!

En mi barrio, las chicas visten mini shorts
y de estandarte, un tatuaje del conejito
playboy en el hombro.
Se rapan sobre las orejas y no callan
cuando alguien cuestiona su elección.
A la tarde, se juntan a lorear
fumando porro en las mesitas
de cemento de la plaza donde antes
tomaban mate/
Los pibes giran en motos sin casco
y caños de escape metralleta.
Usan gorra con visera y el pelo bien corto,
para no desviar la atención de sus zapatillas.
Tatuajes en el cuello y letras chinas
que supuestamente, dicen su nombre.
Caminan junto a la novia ocasional con
el brazo rodeándole el cuello y siempre
voltean a mirar hacia atrás.
Toman el cigarro con la punta de los dedos
como si fuera una tuca y son una tumba
que nunca declara el nombre de sus víctimas.
Los fines de semana, la cumbia de los 90’s
tiende un manto de luces fluorescentes
y los pasillos embarrados crujen.
Redoblan el movimiento bajo una nube escarlata.
Besos despatarrados.
Nitrógeno líquido en los labios
y sexo sin condón.
Los que regala el gobierno se rompen.
Con forro no siento nada,
dicen los ñoquis del 30.
Una galaxia de tangas perdidas se enciende
con la luz ecógrafa del sol luego del cumpleaños
al que fueron todos.
Dicen que a una se la enfiestaron entre cuatro
y que otro se encerró con la novia en una pieza
y no se le paró.
En mi barrio no hay pista donde caretearla.
Es el cumbia style.
El de las paredes sin revoque.
El del samba/
El del Fernandito tomado del pico y el vino
servido en un melón ahuecado.
Donde no hay notas desafinadas.
Donde ningún ateo vuelve a su casa sin rezar.

 

 

 

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